in tasca

"tutto è squallore."

H.G. Wells in Russia, 1918 

fuori da questa finestra di dicembre 

i platani si svuotano sono tinozze forate da proiettili periodici

restano solo gli scheletri dei discorsi degli altri 

carcasse di piccioni e aborti di antenne sui tetti 

è tempo di migrare. 

è, periodicamente, tempo di migrare.

se fossi una lucertola saprei cos'è casa, un
muro assolato. 

se io pagina di libro, lei
scaffale di libreria.

per me è più difficile  

forse un luogo in cui avere fede? o magari
un posto dove non c'è rumore?

io lo sento come qualcosa
che tieni sempre in tasca

una foto - una combinazione di parole - una pagina di libro

il modo in cui tua madre ti protegge

quel suo offrirsi per un bisogno biologico patologico 

che tengo sempre in tasca