ovunque mi poggio ovunque mi perdo

la mia giacca preferita

ovunque la poggio ovunque la perdo

di sera dietro i divani triste si addormenta

di giorno quanti animali si sono divertiti a lacerarla  

ma questo signorina non vuol dire che non tenga a lei.

Qui e nella via lattea le candele accese non esistono

il vento si ferma solo per qualche proposito speciale

farmi notare il tipo di persona che sono diventato

e quella che avrei potuto essere.

In tanto camminare cosa ho ottenuto 

niente di tangibile direi stasera

sono tornato al punto di partenza molte volte

ho cercato di coordinarmi con i mutevoli ambienti circostanti

ma ancora non conosco me stesso, i miei desideri

e questa nuova ripida città

L’uomo di Teramo

Non ho bisogno di una lapide, ma 

Se voi avete bisogno di una per me 

Vorrei che ci fosse scritto: 

Ha fatto delle proposte. Noi 

Le abbiamo accettate. 

Con una tale incisione saremmo 

Onorati tutti quanti.

Bertolt Brecht

Antipasti di mare primi della casa spezzatini di vitello
se escludo un paio di fragorose assenze
Maggio in Portogallo non è molto diverso
dal mio normale maggio italiano
quando a Roma Centro le ragazze iniziano a scoprirsi
e i deputati le inseguono tenaci
tra una portata e l’altra dei loro pranzi di lavoro
e solo uno di loro a digiuno.
A difendere deboli dimenticati e lerci
una certa fame viene a tutti
tranne che all’uomo di Teramo
unico amico di invisibili e senza speranze
e intanto a Roma Centro primi piatti e secondi di pesce
docili riempiono le pance dei più ricchi
e adesso che l’uomo di Teramo è andato via
nessuno più fermerà questo inquietante ruotare di piatti

la nostra città i nostri cani morti

folate di vento frasi gutturali e attese in aeroporto
la mia pazienza qui non verrà sprecata
ho conosciuto te e questa città
nello stesso imbarazzato modo
lunghe fasi di studio per cominciare
frasi brevi nelle stazioni come a tavola
pian piano le prime bizzarre intese
sull'appia nuova come a nettuno centro
la tua tenera storia sui nostri adorabili cani morti
i barboni a scandire incroci e tramonti
Lisbona è un lamento invisibile
a cui non riesco a rinunciare
fino a sera
quando poi puntuale torni a salvarmi tu
con quella tenera storia sui nostri adorabili cani morti

città di sensitivi e astrologi

sulla tua pelle e lungo le mie retine 
i punti oscuri sono sempre numerosi e ben distribuiti
ma, tra i deserti, qualcosa di lucido lo avverto
questa città di silenzi e salotti vuoti
ha padroni con uniformi strane e nasi in cielo 
alla prima malinconia tirano la giacca
il destino lusitano tra le labbra 
lungo il fiume già sanno cosa pensi 
e con chi vorresti essere in questo momento
lavorano con mappe, metafore e altre merci 
invisibili e lontane
come l'amore che un tempo provavo
adesso ricomincia l'autunno
una qualche indefinita lunatica stagione volge al termine
molti punti rimangono oscuri nella mia mente
non reggo più lo sguardo dei ciechi per strada
e rincorro il bus delle 7.40
certi giorni riesco a prenderlo
altri rimango in panchina 
a sentir parlare di onde alte e destini
gli umili padroni di questa città

PARABENS PRINCESA ALICE

(per AM, NG, MV)

Che tu lo voglia o meno il tempo come sabbia trasparente ci sotterrerà impietoso presto inizieremo a sentirci appesantiti e semoventi e l'entusiasmo come la forza verrà a mancare A meno che non chiudiamo gli occhi ogni tanto e ci sforziamo di tornare come qualche tempo fa PARABENS PRINCESA ALICE recita un festone in piedi nel parco Alice non vuole chiudere gli occhi sono aperti da troppo poco per essere già stanchi Il vento si alza e strattona le parole compone frasi senza lieto fine che già conosco Mi piace pensare che un giorno per un solo minuto di un solo giorno secolo ventesimo o ventunesimo non importa per qualcuno sono stato importante e per un istante quel qualcuno non desiderava altro che il mio malinconico profilo. Intanto la princesa Alice cresce veloce io incespico a ovest di tutti quelli che conosco nessuna corrente d’aria oggi pomeriggio credevo di sentire il rumore del vento erano solo quattro bambini tra l'erba e i miei occhi che non volevano aprirsi

era un topo meraviglioso

era un topo meraviglioso

enorme, indifeso e morto

sembrava chiaro che avesse lottato prima di soccombere

come tutte le persone degne di questo nome

un amico ipotizzava discussioni degenerate come le sue relazioni

a breve la scientifica sarebbe arrivata

un minuscolo lenzuolo avrebbe coperto tutto

intanto lo vedevo senza vita sul mio pianerottolo

dolce e arrendevole come carri armati obsoleti

ho subito pensato a te

che da tempo non strisci più da queste fogne

quanto può essere romantico un topo morto

lo sappiamo solo io e te

e la prima frase di questa poesia

l’avremmo pronunciata solo io e te

da lontano

per I.

Gli errori come i rumori sono sempre troppi
ogni volta che sei via me lo ricordo
scattano una foto da lontano
perché son l'unico nella piazza
un campanello rintuzza i dialoghi degli spazzini
tra poco anche i passeri torneranno a chiedersi
votare scheda bianca o non presentarsi affatto?
solo io e te se potessimo vederci qui adesso
so che non diremmo nulla
tutto quello che dobbiamo dirci
morbido ristagna nei nostri crani
tenera mi accarezzi ossa delle mani e organi interni
tutto andrà per il meglio
sembra dica uno spazzino all'altro
ed io ci credo per davvero
i nostri giovani organi
li abbiamo svezzati tra le pause
i nostri teneri accordi
li abbiamo registrati nel silenzio

Maria, solitaria

Maria solitaria chiude la finestra

per non far entrare il silenzio

discreta guarda la piazza deserta

quante stelle han cercato di incendiarla,

arrivano sempre tardi

causa assenza di adeguati mezzi pubblici.

Maria solitaria chiude la finestra

la DIGOS stanca si trascina verso il palazzo comunale

l’amministrazione per guadagnare tempo ha assassinato l’illuminazione

ma non sanno loro

quanta oscurità abbiamo masticato

al buio ormai vediamo tutto meglio.

Maria solitaria chiude la finestra

per non far rientrare il silenzio

seduta sul pavimento della grande casa sfitta

cercando qualcosa da opporre 

a questa lenta emorragia di suoni.

Cosa è rimasto? 

Qualche tonnellata di pietre antiche

spiagge nascoste

decine di prodotti tipici locali.

Maria solitaria si alza pensosa

per andare sotto le coperte che sono il suo bunker

da uno spiraglio fissa il soffitto colmo di crepe

e ritornano in mente le rumorose folle della sua infanzia,

ad ognuna assegna un nome 

un nome di una persona andata via

e si ricorda

cosa significa essere libero

fine aprile inizio maggio centro italia vento dalla spagna o forse dall’alto marocco

in africa vive un rinoceronte con 5 uomini di scorta

tu metti un annuncio sul giornale 

cerchi persone vive che ancora non conosci

per sfruttare al meglio i pomeriggi morti

a me dicono che sono stato catturato da giovane

ero disperso nella giungla, raccontano 

non sapevo niente, a parte chi eri tu 

- il mio disperato rugoso colonnello - 

e andava bene così

intanto metti un altro annuncio sul giornale

cerchi un compagno per l’ennesimo pomeriggio morto

mentre io cerco un poster di cruijff

per coprire tutti i fori nella parete

era ieri o l’anno scorso che sei andata via 

ti avevo promesso che avrei pensato 

a cosa significava essere libero

sul giornale adesso c’è un riquadro bianco

e tanti pomeriggi morti senza compagna

la mia schiena si piega sotto pesi invisibili

di notte continuo a incurvarmi 

mentre sogno la mia vita precedente

quella vita in cui avevo occupato tutti i pomeriggi morti  

mi addormentavo sui mezzi pubblici color pesca

e non avevo il tempo di cercare tra le coperte

 il mio vecchio sciocco libro della giungla

nel mio più lungo intervallo di cecità

ogni volta che chiudo gli occhi
fedele ritorna
l'atroce episodio della tua fuga
nonostante roma il vento la sera tardi
e tutto questo ipocrita bel tempo
ti sei allontanata sordida
nel mio più lungo intervallo di cecità
ogni volta che chiudo gli occhi
fedele ritorna
l'atroce episodio della tua fuga
tu scompari e aggredisci il mio unico occhio
io moderno polifemo urlo e colpisco il vuoto
tu risali calma e sussurri al mio orecchio
mi dici di tornare a piedi
nel gargano poetico e selvaggio
a cercare gli eredi che non mi parlano più
nonostante questo interminabile intervallo
sento che potrei farcela
dentro me ho ancora abbastanza prodotti biologici
cartilagine speranza foglie morte
e soprattutto
un’inspiegabile superstite calma interna

Febbraio, la Pianura, tuo figlio

per Domenico Pacilli

Buio, melatonina e crepe nei soffitti 

tre semplici sinonimi di questo mese trasandato, 

poco chiaro 

e direi contorto.

Sì, direi anche contorto.

L’Emilia, poi, è una ragazza difficile.

Ha un carico di sguardi tristi che mi illudo di sopportare.

Mio fratello intanto si addormenta

con erbe che io devo ancora sperimentare.

Fisso il soffitto della sua casa bunker 

mentre lenta la Pianura mi corrode dentro

piatta, levigata, sterile,

un romanzo francese dove non succede mai niente.

Siedo in soggiorno, senza sapere cosa fare.

Mi vieni in mente tu che stai per diventare padre.

Mi viene in mente una sera a Roma

quando hai mangiato così tanto che stavi per svenire sul sessanta notturno

hai detto “ho visto tutto bianco”.

e poi altre frasi sagge che non ricordo.

Proprio adesso inizia ad albeggiare

la luce accende il calendario della casa del mio magnifico amico erbivoro

febbraio è scomparso

mio fratello si è svegliato

tu sei diventato padre 

ed io 

io presto dirò a tuo figlio

stringi forte il tuo magnifico tempismo