per n.r. / g.s.
un lampo in un'immagine
il volto di mio padre tra gli olivi
che fa dondolare una bambina
l'incipit la svolta il finale
del mio romanzo incompleto
sento il rumore delle mandorle che cadono sul terreno.
i tuoi occhi mentre pronunci la parola amore
il numero di giorni trascorsi
a mangiare il vento che ci viaggia via
io metto tutto in tasca e poi tu mi risali la corrente
c'è' stato un mattino vestito di luce e di coraggio
non era novembre non era dicembre
era il tuo viso prima della risata
quel piccolo neo vicino l'orecchio
che ricrea il mio giorno e la mia notte
il mio romanzo, intanto, è ancora da compiere: una vita di tentativi alla gulen.
Ma riecco questi lampi, queste immagini:
il tuo sguardo metà roma metà dover,
il volto di mio padre tra gli olivi
che fa dondolare una bambina
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