nel mio più lungo intervallo di cecità

ogni volta che chiudo gli occhi
fedele ritorna
l'atroce episodio della tua fuga
nonostante roma il vento la sera tardi
e tutto questo ipocrita bel tempo
ti sei allontanata sordida
nel mio più lungo intervallo di cecità
ogni volta che chiudo gli occhi
fedele ritorna
l'atroce episodio della tua fuga
tu scompari e aggredisci il mio unico occhio
io moderno polifemo urlo e colpisco il vuoto
tu risali calma e sussurri al mio orecchio
mi dici di tornare a piedi
nel gargano poetico e selvaggio
a cercare gli eredi che non mi parlano più
nonostante questo interminabile intervallo
sento che potrei farcela
dentro me ho ancora abbastanza prodotti biologici
cartilagine speranza foglie morte
e soprattutto
un’inspiegabile superstite calma interna

Febbraio, la Pianura, tuo figlio

per Domenico Pacilli

Buio, melatonina e crepe nei soffitti 

tre semplici sinonimi di questo mese trasandato, 

poco chiaro 

e direi contorto.

Sì, direi anche contorto.

L’Emilia, poi, è una ragazza difficile.

Ha un carico di sguardi tristi che mi illudo di sopportare.

Mio fratello intanto si addormenta

con erbe che io devo ancora sperimentare.

Fisso il soffitto della sua casa bunker 

mentre lenta la Pianura mi corrode dentro

piatta, levigata, sterile,

un romanzo francese dove non succede mai niente.

Siedo in soggiorno, senza sapere cosa fare.

Mi vieni in mente tu che stai per diventare padre.

Mi viene in mente una sera a Roma

quando hai mangiato così tanto che stavi per svenire sul sessanta notturno

hai detto “ho visto tutto bianco”.

e poi altre frasi sagge che non ricordo.

Proprio adesso inizia ad albeggiare

la luce accende il calendario della casa del mio magnifico amico erbivoro

febbraio è scomparso

mio fratello si è svegliato

tu sei diventato padre 

ed io 

io presto dirò a tuo figlio

stringi forte il tuo magnifico tempismo